Leo sobre la “Regla dorada de los 40 años”, que es el tiempo, parece, que tarda en surgir la nostalgia colectiva. Imagino que siempre sobre el precedente de tiempos mejores. Por eso, igual que las personas, hay países más propensos a la nostalgia. Estados Unidos, de donde surge esta teoría, es claramente uno de ellos.

Bélgica. el Teruel de Europa, también tuvo su momento al sol a finales de los cincuenta. Allí es fácil percibir la añoranza de esa y otras épocas ingenuas y prósperas. Y yo tuve recientemente mi viaje nostálgico a este nostálgico país. Hace unos veinte años yo era el peor estudiante de arquitectura del mundo y en una de las asignaturas nos habían encargado hacer el seguimiento de un edificio en construcción. Yo elegí uno que estaba al lado de mi bar preferido. Casi diariamente me plantaba con mi libreta al lado de la obra. Poco me importaba que a esas horas ya no quedara nadie trabajando. Yo hacía acto de presencia y con mi blanche en la mano miraba distraídamente como los cimientos surgían de entre el barro. No se podía decir lo mismo de mi formación.

Pero es del bar de lo que quiero hablar (si, otro bar en Caligráfico). Siendo los belgas hedonistas, charlatanes y amantes de los destilados, encontramos hoy allí muchos y buenos bares. Pero a finales de los ochenta, en plena apoteosis de los clubs, los bares no estaban de moda.
Phillippe y Filip eran dos reputados escenógrafo de cine. Su especialidad era dar un toque “vivido” a los decorados. Sus interiores parecían haber sido devorados sin piedad por el tiempo. Philippe Graf aplicó esta estética con tal éxito a su propia vivienda que un dia al volver a su casa se encontro a unos chiquillos jugando dentro. Pensaban que era una casa abandonada.
Abrieron Le Belgica en el 87 pero parecía que había estado ahí toda la vida. Maderas arañadas, capas rotas de papel pintado, suelos con miles de horas de baile, bancos de piel ajada. Una década antes del grunge.
También alusiones a la monarquía belga: un busto masivo de Leopoldo II, enseñas del Cincuentenario….lo que hoy se llama ironía. El Belgica era una metáfora del espíritu belga. Su falsa y gastada nostalgia acogía a artistas, actores, músicos y diseñadores. También un joven extranjero siempre con una libreta de la escuela de arquitectura en la mano.

Es verdad que estaba también el Archiduc, pero abrumaba su sedante belleza decó, el Belgica sin embargo era extrañamente acogedor y familiar como unas zapatillas heredadas. Allí se fraguó la discreta (como todo en este país) revolución cultural flamenca. Aún no habían llegado los voraces eurodiputados. Su web dice que Björk y John Galliano pasaron por allí.
Cambió de dueño y hoy Le Belgica es un animado bar gay. Delante del atril del DJ un joven vendedor de una tienda de moda baila una remezcla de SoftCell. Decenas de chicos sujetan sus vasos de plástico frente a la puerta junto al edificio al que (no) hice el seguimiento.

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Será que volvemos a lo artesanal como reacción a la producción en masa y el consumo irresponsable o al contrario, que la artesanía venga a aumentar nuestro espectro de voraces consumidores. Será porque la crisis nos haya vuelto inventivos, se habla de artesanía ahora. Pero siempre ha estado ahí: la tradición es uno de sus pilares. Hemos hablado con nueve artesanos de Madrid muy diferentes para tomar el pulso a los oficios manuales.

¿Hay un resurgir de la artesanía?. Los chicos de Ciclos Noviciado cuestionan esta premisa. Dicen que quizá valoremos de nuevo los objetos bien hechos y duraderos. Una bicicleta es probablemente uno de los objetos más bellos que se puedan fabricar. Las suyas son esbeltas, esquemáticas y sólidas como un carácter tipográfico, pero con personalidades tan distintas como sus usuarios. No en vano las construyen a la medida y a gusto del ciclista, teniendo en cuenta sus necesidades reales. Desde los radios hasta el cuero del manillar. Les interesa mucho aprender y enseñar, por eso además dan clases de mecánica de bici y de construcción de ruedas. A ellos acuden personas mayores con cuadros de bicicletas que tenían guardados, les sorprende que haya de nuevo artesanos que los reparen. “¿Cómo se te ocurre hacer esto, hijo?”, preguntan con ilusión e incredulidad.

“Al castellano le cuesta salir de sus casillas, hay que sorprenderle”, coincide Óscar Sánchez Lozano. En la antesala de su fascinante tienda-taller se unen la inquietante intimidad del gabinete de curiosidades y el grafismo más barroco y colorista. Aquí exponen periódicamente obras relacionadas con el papel. Fuera del circuito galerístico, recalca Oscar que tiene muy claro cada aspecto de La Eriza -y siempre una historia que contar. Por ejemplo, de su meditada ausencia del ciberespacio. Nuestra labor es totalmente artesanal, por encargo y a medida. No nos vemos capaces de ofrece el mismo servicio por internet. Ni la posibilidad de mostrar la riqueza de los materiales con los que trabajamos. “Somos como un atelier de costura, por ahora no hacemos prêt-à-porter”.
Sus trabajos de encuadernación, restauración, cajas, estuches, ediciones limitadas y álbumes son excesivos y deliciosamente anacrónicos. Forrar tu libro de cabecera con un moaré de los años 20, no es necesario. Tan solo imprescindible.

Francisco Gálvez reconoce que la comercialización no es su fuerte. Aún así está satisfecho de vender sus piezas de cerámica en exclusiva en la selecta Tiempos Modernos. Francisco ha sabido llevar su amor por la pintura a sus piezas, contundentemente gráficas y falsamente clásicas. No en vano inició su carrera con un trabajo de investigación y recreación etnográfica (expuesta en el Museo Nacional de Antropología en 1998). En su pulcro estudio, que fue el taller de porcelana de su padre y donde recibe anualmente a alumnos en prácticas, prepara ahora una colección inspirada en los Delaunay que promete. Francisco se siente muy identificado con el término artesano, y no me extraña. Él encarna la humildad, tradición y dedicación que comporta la palabra. Descarta modestamente que haya artesanos mayores y menores y defiende que hay un lugar para todo. “Es cultural”, zanja.

Marre Moerel sin embargo no se considera artesana, “soy más bien diseñadora industrial”. De una versatilidad apabullante, su obra parte de formas naturales básicas (como sus lámparas de porcelana) pero también del object trouvé para hacer comentario social. El design language de Marre delata su origen. En el diseño contemporáneo holandés son herramientas comunes la ironía y la descontextualización. Ella los emplea con mucho éxito para tratar un tema español: la comida. “Es un bodegón español”, dice señalando su pieza más potente: una vasija en forma de intestino en porcelana, colgada de una cinta de cuero como si fuera un Cotán. La pieza forma parte de una vajilla con formas de casquería (corazón, hígado, pulmones, patas, ..). “A los españoles les espanta”, confiesa. Y es que a Marre Moerel le gusta también indagar en las diferencias culturales. Ha utilizado el gotelet en uno de sus proyectos de interiorismo. “Para mi es exótico”

En países donde la gente pasa más tiempo en su casa, es habitual rodearse de cosas bellas y duraderas. Todo en la tienda-taller de Helena Rohner sugiere esta hospitalidad propia y ajena.
Helena ha conseguido crear un universo propio trasladando esas formas –para las que las palabras orgánico o femenino se quedan cortas– a una gran variedad de objetos (joyas, vajilla, cerámica, lámparas, alfombras). Arrancándoles a todos la calidez con un sentido muy sofisticado del color, que muchos de sus compradores extranjeros identifican como español. También a base de coherencia. Sus objetos son reconocibles y al mismo tiempo encajan en la tradición de diseño escandinava. Todo un halago. Aunque colabora con diversas firmas internacionales de diseño, a Helena le preocupa la sostenibilidad e intenta siempre trabajar con artesanos y materiales madrileños.

En Peseta se sienten también comprometidos con la rica tradición textil madrileña. Aunque las telas de sus coloristas confecciones procedan de partes muy diversas del mundo y se vendan casi globalmente. El 25% de su facturación procede del mercado internacional.  Y es que Laura Martínez del Pozo, su fundadora, siempre ha tenido claro que muchos de los admiradores de su marca estaría fuera de España. Laura cosía vestidos para sus muñecas con su abuela. “Muy a lo loco, freestyle total” Luego empezó a hacer “cosinas” en tela que personalizaba bordando la palabra “peseta” y regalaba o vendía a sus amigos. Hoy, en su tienda taller, trabajan siete personas y son conocidas sus piezas para Marc Jacobs. Pero también ha colaborado con EastPack y hecho bolsas para eventos como Primavera Sound o la Berlinale. Además nos adelantan que colaborarán de nuevo con el New Museum de Nueva York. Laura dice que “hacer cosas es buenísimo para la cabeza”.

Pero no todo en artesanía es duradero. “Hacemos un bombón de jengibre fresco muy especial, también los naranjines y las rodajas de naranja confitada con chocolate o las cerezas maceradas en aguardiente y bañadas con chocolate negro” nos cuenta Teresa mientras salivamos masivamente. Sus creaciones han de ser efímeras. En una pequeña tienda del renovado barrio de Triball en Madrid, Teresa Yagüe fabrica y vende sus chocolates y bombones artesanales. También enseña a hacerlos. Cuatro generaciones de pasteleros  madrileños respaldan su trabajo. Por eso piensa que la artesanía siempre ha existido y ha sido respetada porque es cercana. Parece que quienes prueba los chocolates y bombones de la Bombonera de Barco, repiten.

Sí, la artesanía modifica completamente nuestras relaciones con lo que adquirimos. Implica al cliente en el proceso de creación. También al diseñador con el artesano en el proceso de producción.
Con estas premisas y otras de respeto al medio ambiente, Alberto y Andrea, provenientes del politécnico turinés, crearon la colección de muebles La Clínica. Acaban de terminar un magnífico trabajo de rediseño para las tiendas de la cadena italiana Max&Co. Ciszak Dalmas (sus apellidos maternos) es un estudio con sedes en Turín y Madrid. Su visión del diseño es refrescantemente amplia, no esta limitada a una disciplina y parte de una reflexión general sobre el mundo que nos rodea. Creen que la crisis empuja sobre todo a los jóvenes a buscar nuevas áreas pero sobre todo, nuevas formas de trabajo. Basadas en la colaboración, la diversificación, la flexibilidad, la sostenibilidad.

“Dentro de la situación económica en que nos encontramos la sociedad tiene que avanzar y explorar otros caminos. Uno de ellos es la artesanía que se había dejado de lado, en parte debido al auge que otros campos profesionales habían experimentado. Una generación muy preparada con estudios universitarios se ha visto frenada para ejercer en el ámbito en el que se han especializado estudiando durante años y eso hace que haya que buscar otras formas de prosperar…”. Es también la opinión de Alberto Sánchez Alarcón, de Calzados Franjul. La firma nació hace más de 60 años. Toda novia exigente conoce esta institución madrileña. Realizan zapatos de mujer por encargo. Sus clientas acuden a la tienda con sus bocetos y recortes o bien son asesoradas por un estilista en base a modelos y materiales de muestra. También realizan encargos para tiendas y diseñadores. Sus zapatos han trotado por Cibeles, Gaudí y la pasarela neoyorkina.

* Este artículo se publicó en la revista On Madrid el abril 2012.

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Artículo publicado en OnMadrid, suplemento de El Pais el viernes 13 de abril del 2012

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Pero fue mucho más que uno de los bares nacidos durante la época de la Prohibición. Ahí dentro se vio dar una propina de 20.000 dólares, a Ernest Hemingway tumbar de un puñetazo al director de la prisión de Sing Sing y a Grace Kelly revelar su compromiso con Rainiero. Ninguno otro local en el mundo ha dado tanto que hablar ni ha visto a tantas personalidades traspasar su puerta, defendida por una enorme cadena de oro.

El mítico periodista Walter Winchell lo definió como “el lugar más neoyorquino de Nueva York”. Sentado en su mesa, tomaba notas que luego publicaba en su columna del Daily Mirror; al día siguiente, la clientela la leía con avidez para saber si les nombraban. No en vano, gran parte del éxito del club era debido a esta publicidad indirecta, por lo que Billingsley trataba a Winchell como a un rey. No obstante, era más lo que callaba; podía haber intereses muy poderosos en juego.

Poco después de que JFK y Jackie se casaran, ella apareció una noche en el Stork de manera imprevista, y a Marilyn, que estaba con él, la invitaron con discreción a salir por la puerta trasera antes de que se montara un escándalo. La cosa estaba en tablas, porque la actriz también acudía con su respectivo marido, el jugador de béisbol Joe DiMaggio. “He visto madres robar los novios a sus hijas y casarse con ellos. He visto a chicas robar el marido a sus hermanas y casarse con ellos”, escribió Billingsley en sus memorias. “En una ocasión la engañada se volvió loca. Y sé de un padre que se entendía con la mujer de su hijo. Así era la alta sociedad”.

En ella, se movía como pez en el agua. Su gran éxito fueron las relaciones públicas, como lo atestiguan muchas anécdotas. Por ejemplo: al ser habitual que le robaran los ceniceros con el nombre del club, a los parroquianos fijos les entregaba, cuando se sentaban a cenar, un cenicero envuelto primorosamente, un paquete de tabaco y unas cerillas. Y una noche de 1940, cuando Hemingway quiso pagar la ronda con un cheque de 100.000 dólares que había recibido por los derechos cinematográficos de ‘Por quién doblan las campanas’ –más de un millón de euros de hoy día–, Billingsley le pidió que esperara al cierre. Para entonces ya lo había hecho efectivo.

Sabía lo que les gustaba a sus clientes, sobre todo a los que atraían a otros, que agasajaba con regalos tras obtener sus direcciones de los empleados de Western Union. Coincidiendo con las principales fiestas, les enviaba botellas de vino, joyas y otras chucherías, muchas de ellas hechas ex profeso para el club, como el perfume Sortilege, todo un must de la época. Se jactaba de dejarse 100.000 al año por este concepto.

“Estoy muy agradecido por el envío de la selección de corbatas”, decía una carta de 1955. “Asimismo, quería darle las gracias por los puros que envía con regularidad a la Casa Blanca”. Firmado, presidente Eisenhower. Y años antes, durante la Segunda Guerra Mundial, logró que tres bombarderos se bautizaran con el nombre del Stork Club. Para que la repercusión fuera mayor, Billingsley encargó a la joyería Tiffany una serie de alfileres de plata de ley como regalo a la tripulación.

A cambio, claro, se evitaba muchos problemas. Ocurrió cuando Josephine Baker le acusó de discriminación racial por tardar la cocina una hora en servirle un solomillo. Aunque parecía exagerar –uno de los descendientes de la actriz y bailarina así lo cree–, la poderosa Asociación Nacional para el Progreso de la Gente de Color, la NAACP, se echó encima de Billingsley. Pero gracias a su amistad con Edgar Hoover, mandamás en el FBI, el caso no prosperó.

El ambiente cargado de humo, los gángster que entraban y salían y las intrigas de todo tipo que allí se gestaban parecían sacadas de una novela negra de Dassiel Hammet. El cine supo aprovechar este escenario. En Eva al Desnudo (1950), Bettes Davis aparece en el Cub Room, la zona VIP del club. En Falso Culpable (1957), de Hitchcock, Henry Fonda interpreta a un bajista de la orquesta. Y, mucho tiempo después, en la segunda temporada de la serie televisiva Mad Men, se han recreado su barra y sus mesas.

El propio Billingsley montó una serie de televisión cuyo set era el propio club y consistía en las entrevistas que él mismo hacía a sus clientes saltando de mesa en mesa. En 1950, el programa empezó a emitirse en la CBS –luego pasaría a la ABC–, con Yul Briner de director. Para 1959 tuvo que cerrarlo a raíz de que un juez le obligara a pagar una indemnización de un millón de dólares por poner entredicho, ante las cámaras, la solvencia y el honor del dueño de un restaurante de Nueva York.

Pero si ahí dentro había una historia digna de ser contada, esa era la del propio Billingsley. Nacido de camino a Oklahoma el 10 de marzo de 1900, era el menor de nueve hermanos. Ya de pequeño se ganaba la vida vendiendo cerveza de contrabando a los indios y los cascos vacíos a los salones. “De esto último era de lo único que sacaba beneficio, un penique por botella. Creo que me convertí en el contrabandista más joven de la historia”, escribió.

De ahí se pasó al whiskey con uno de sus hermanos, Fred, lo que le llevó a Omaha, Detroit, Toledo y, finalmente, a la cárcel, a la edad de 18 años. Pasó dentro 15 meses y, al salir, se fue a Nueva York con Logan, otro hermano, quien había matado a unos socios de Detroit y, antes, al padre de su mujer. El objetivo, en plena Prohibición, era hacerse con alguna drugstore, que, además de farmacias, eran kioscos de periódicos y ultramarinos, y también servían de tapadera para vender alcohol al por mayor.

Billingsley regentó varias muy pronto. “El dinero entraba muy rápidamente. Llevaba los bolsillos llenos de billetes”. Y para comprar más, montó una agencia inmobiliaria. En 1929, entraron de clientes dos estafadores que conocía de Oklahoma, que querían abrir un restaurante. Él se lo encontró en la calle 58 esquina 132 Oeste, se hizo socio y “fue el comienzo del local nocturno más famosos que ha habido nunca”. Enseguida les sustituyó otro inversor, Thomas Healy, que resultó ser el representante o front man de tres gangsters. “Te protejeremos”, le dijeron.

Eso no impidió que un día le raptaran, pero lo que consiguió el cabecilla rival que lo organizó es que le pegaran un tiro en una cabina de teléfonos. “Otra manera que tenían de asustarme era dejándome en mi oficina calaveras y huesos cruzados, pero no pintados, sino verdaderos, humanos”. Con algo de todos estos tejemanejes debió quedarse uno de sus vendedores de whiskey, Vito Genovese, quien al crecer se transformaría en uno de los más legendarios jefes de la Mafia.

Con el fin de la Prohibición, Billingsley se quitó de encima a sus molestos amigos y trasladó el club a un edificio de la calle 51 y, finalmente, en 1934, a la 53 esquina 3 Este, donde se vivieron los años más gloriosos del Stork. Pero llegaron los 50 y con ellos los sindicatos, a los que les tenía vetada la entrada; esto es, ninguno de sus empleados podía pertenecer a ellos. Y lo pagó. Los sucesivos boicots hicieron huir a la clientela y el 4 de octubre de 1964 tuvo que cerrar. Un año y un día después, murió de cáncer, con la cabeza lo suficientemente lúcida como para comentar: “Puedo recordar cada persona que se portó bien o mal conmigo”. Sí, genio y figura.

Las puertas del paraíso

Tener el ok a la entrada del Stork Club era lo más a lo que se podía aspirar en los años 30 y 40, sus dos décadas gloriosas. Y no resultaba nada fácil. “Blancos, negros y rosas. A todos discriminamos por igual. Prohibimos la entrada a todos por todo tipo de razones. Pero si tu piel es verde como la del dólar y eres rico y famoso, entonces serás bienvenido”, decía Billingsley. No lo eran, desde luego, las mujeres sin acompañante a partir de las 6.00 pm, que se quedaban fuera para tranquilidad de su maridos, junto a los Rolls Royce, Bentleys y Cadillacs aparcados en la acera.

Dentro, Billingsley manejaba el cotarro a través de un código de signos. Si se llevaba la mano a la corbata, significaba que la mesa en cuestión no tenía crédito. Tocar el pañuelo, que llevaran perfume. Señalar con dos dedos hacía abajo, traigan una ronda. La mano hacia arriba, que sea de champán. Frotarse las manos y levantar un pulgar, échenlos del club. Y si al que le mandaba fuera quería ser alguien en Nueva York, lo lamentaría eternamente.

*Este artículo se publicó en la revista Gentleman en 2011.

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No fui, finalmente a ver la película Eva. Me pasmé  -como dicen en Cuba- con el concepto de discurso de agradecimiento de su director.

Pero debería. Es un error juzgar las obras por su creador. Me interesa mucho como va cambiando nuestra visión de los robots. No son ya la encarnación moderna del mito de Frankenstein, cacharros con mala condición como la Maschinenmensch de Metrópolis, o HAL en Space Odyssey. Tampoco simpáticos monigotes de hojalata como Robby the Robot o los androides de la Guerra de las Galaxias. Ni esos seres iguales que nosotros pero diferentes, como los replicantes  de Blade Runner o el niño de A.I. Parece que por ahí va también la nueva de Ridley Scott.

Se habla de robots de forma distinta. Ya están aquí, entre nosotros. Parece que van a formar parte de nuestras vidas. Se hablará de robots aún más

La inteligencia, qué sorpresa, estaba sobrevalorada y es cada vez menos misteriosa para los científicos. Lo mismo se puede decir de las emociones.

Al lorito con estas focas robot que destraumatizan a las víctimas del tsunami. Aunque esto tiene, claramente, más que ver con la idiosincrasia japonesa que con otra cosa. En realidad parece que la producción de robots está en parón allí.
El caso es que ya no forman parte de ninguna alegoría distopica. Si se convertirán en los nuevos inmigrantes, a quién culpar de todo, nosotros no lo veremos. Por ahora, bajan de nuestros aparadores y estanterías (miren que monos estos) para sernos útiles. O simplemente entretenidos, como en este proyecto: Piccolo.

En resumidamente, yo quiero uno de esos cacharros que parece una yogurtera con ruedas y te limpia la casa.

PS: me gustaría mencionar al autor de la maravilla de la foto, pero no lo he encontrado

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En el año 2003, el magnate alemán de la publicidad Christian Boros lo compró para alojar su colección de arte contemporáneo y vivir junto a su mujer en el ático, que se rehabilitó como un apartamento de lujo. Los trabajos de reforma duraron cinco años y hoy sus salas acogen obras de Damien Hirst, Olafur Eliasson, Elizabeth Payton o el español Santiago Sierra, del que se puede ver una serie de columnas en negro cruzando una pared de hormigón. Lo que reflejan es poder absoluto.

Nunca antes unas obras de arte habían estado mejor protegidas, incluso de las masas. Entrar a ver esta colección sólo se puede hacer con previa cita en la web del museo, que limita las visitas –de hora y media de duración, en grupos y con guía– a los fines de semana, incluido el viernes por la tarde. No vaya a ser que molestemos con nuestros comentarios sobre arte al señor Boros mientras descansa en la terraza, donde el sol brilla en todo su esplendor. Dentro, se cuela entre pequeñas rendijas.

*Este artículo se publicó el 21-03-2012 en la edición digital de Fuera de Serie, suplemento de estilo de vida del diario Expansión.

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Al cazador de tesoros le gustan las aguas pantanosas. Por eso no le importa colocarse el chandal -el camuflaje es fundamental- y plantarse en un gran centro de bricolaje de periferia para hacer trabajo de campo buscando nuevos materials, texturas y formas. Un paraíso para coolhunters, trendsetters, estilistas, decoradores y todas esas pintorescas profesiones de antaño. No en vano en Estados Unidos, al Home Depot (gigante del bricolaje) se le llama popularmente “Homo Depot”.

Hoy vamos a visitar una de estas superficies con la visión de un curator. Curiosea, mira, toca, revuelve. Es la ventaja con respecto a las fascinantes ferreterías de barrio, no necesitas saber el nombre de las cosas. Te ahorrarás la mirada torva del ferretero cuando le pidas, señalando “esa cosa tan rematadamente mona de ahí arriba”.

Al tajo. Primero necesitas algo para llevar tus cosas, olvídate del carrito. Empecemos con estilo. Cualquiera que haya pasado un verano en Formentera sabe que llevar un capazo es un statement. Esta de goma negra le da un toque siniestro a este gesto tan hippy.

El Washi Tape es ultracuqui, pero no justifica un viaje a Japón. Y ademas no es aislante, como esta cinta adhesiva tan ideal de la foto. Si, aislante. Una excentricidad que nosotros no sabemos a que puede estar destinada. Da igual, solo la queremos para envolver regalos.

Es un martillo. Tiene la cabeza de caucho blanco. El mango también teñido de blanco y deliciosamente curvado. Pone DEXTER. ¿Hace falta decir más?

El monopatín que ha cambiado tanto en estas décadas que ahora se llama skate merece un rediseño en clave artesana.

Las caídas de skate son más trendy con estos guantes en serraje nude.

Laminado perforado. El mármol de esas catedrales que son las ferreterías. El más deseado es ese de color amarillo pálido. El material del que están hechos los sueños o simplemente una base para poner tus cositas.

Desgraciadamente aquí no tienen esas tool bags que tanto han inspirado la marroquineria contemporánea. Pero después de lo artesanal volverá el high tech. Espera y verás. Con tu maletín en metal estriado.

Lápices de carpintero. Con peores cosas te has hecho la raya en el ojo.

Pantalones de poliuretano. ¿Alguien se fijó en los pantalones del último desfile de Balenciaga? ¿Hellooo?

(Continuará…)

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Siempre he preferido el término grafista, apenas utilizo diseñador gráfico. Me gusta aún menos en femenino, ¿por qué se acuerda gráfica si se refiere al diseño?. Grafista remite a un tiempo en donde las fronteras entre las artes eran menos rígidas, donde casi todas las profesiones eran artesanales y requerían un laborioso aprendizaje  y muchos chicos que querían ser pintores o dibujantes, terminaban trabajando en aquello nuevo de la “publicidad”.  Es la entrañable historia de Pla Narbona, leída por el mismo, con la garganta seca, en un folio que trajo preparado.
Anoche se presentó en el Museo de las Artes decorativas de Madrid la web Pioneros de Diseño Gráfico Español. Un proyecto, como todos los de Emilio Gil, hecho con cariño y erudición. Y también como todo lo que acomete últimamente, necesario. Hace falta documentar la obra de quienes abrieron el camino y lo hicieron con excelencia. Es una referencia imprescindible para los futuros diseñadores. Es, en ese sentido, una labor generosísima. Como apuntaban los responsables de la parte técnica,  en España faltan publicaciones online de calidad. Esta tiene la ambición de ser un archivo de referencia internacional. Llamarlo blog no le hace justicia. Repositorio es otra palabra injustamente apolillada, más cercana al ámbito científico y universitario.

Emilio, que aún estaba familiarizándose con la palabra “post” y que pronuncia blog con saña, preguntaba al auditorio cómo hacer para darlo a conocer, para recibir visitas. Le envidio la ingenuidad de no saber la esclavitud que supone ser popular en la red. Y algo menos la de los programadores, que hablaban de “viralidad” refiriéndose a las 500 visitas del blog ese día. El hecho de presentar un blog tiene algo de deliciosamente anacrónico. Pero este trabajo lo merece. Y yo me propuse llevarle algunos visitantes más a Emilio. Busquen por ejemplo, las plaquetas de Ricard Giralt Miracle, verán que maravilla.

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Lo cuenta aquí maravillosamente la editora de moda del Guardian: los mejores vestuarios de película no son siempre los obvios (históricos, ciencia ficción, …) sino aquellos que consiguen que un personaje cotidiano, sea creíble y tenga dimensión al mismo tiempo,  Pone el ejemplo de Kramer contra Kramer.
Es verdad, no todo va a ser Edith Head. Qué gran trabajo hacer que tu trabajo no se note, insertado dentro de una obra mayor y reconocido por pocos.

Me avergüenza enterarme hoy de hace casi un mes murió Eiko Ishioka. Llego tarde para hacer cualquier semblanza de esta mujer. Su carrera es interesantísima, sus logros apabullantes (hacer sufrir a Jennifer Lopez no es el menor de ellos).

Esta japonesa fue sobre todo diseñadora de vestuario. Su trabajo no era discreto, todo lo contrario, a veces estaba por encima de las películas que lo mostraban (lo siento,  Tarsem). Su enorme cultura visual y su brutal imaginación le permitían crear mitologías inexistentes, recrear mundos excesivos e inquietantes,  tramados de oscuro erotismo pero también de humor (Varekai, el musical de Spider-man)

Sólo un ejemplo de su talento: Coppola le encargó vestir  su Dracula con estas palabras : “el vestuario va a ser el decorado”. Eiko llegó mucho más allá. Cualquier amante del cine del terror sabe que el espanto reside a veces en un detalle. En los encajes del vestido nupcial de Lucy y en las armaduras como músculos expuestos están contenidos los dos polos de la narración: la pureza y la sangre. Veo esas nervaduras escarlatas y recuerdo el miedo que me produjo la película. Habría que buscar en el Arte con mayúsculas para encontrar ejemplos parecidos de condensación y evocación.

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