Por Txema Ybarra

Luis Moreno Mansilla era el poeta. Emilio Tuñón, el ingeniero. Nació el primero el 1 de enero de 1959 y el segundo el 6 de julio de ese mismo año. Eran por tanto perfectamente opuestos en el horóscopo, mientras que en el estudio se complementaban a la perfección: pensaban lo mismo por diferentes razones o pensaban de forma distinta por las mismas razones, como le gusta recordar a Emilio. Trabajar a las órdenes de Rafael Moneo durante cerca de una década les dio el mismo lenguaje arquitectónico y eso lo facilitaba todo: “Aprender ese sistema de reglas y de leyes permitió que pudiéramos establecer una conversación sobre la forma de acometer una obra aunque tuviéramos dos enfoques distintas”. La simbiosis llegaba a tal punto que donde uno dejaba de escribir un artículo lo seguía el otro, para luego firmarlo juntos.

Por Txema Ybarra

El patio del hotel Duas Portas donde tiene lugar el encuentro con Eduardo Souto de Moura (25 de julio de 1952, Oporto) podría ser obra de Tadao Ando, al estar protegido con muros de hormigón visto dispuestos con una original geometría, por el sutil contraste que aporta la florida buganvilla frente a este frío material y, en definitiva, por su poética introspectiva. Pero no es obra del japonés sino de la mujer del primero, Luisa Penha. Así que la primera pregunta, casi obligada, no es acerca de su trabajo sino del de su esposa, reforma de una casa tradicional con fachada de azulejos frente a la desembocadura del Duero. “Nunca es fácil hablar de los proyectos de la familia, pero aquí puedo decir que el resultado es muy bueno. Me gusta la forma en que añadió una planta sin que desentonara con la lógica del edificio o cómo reestructuró los huecos de las ventanas”. Además confiesa que en casa, de arquitectura, hablan poco y cuando lo hacen no suelen coincidir en gustos. “Eso está bien”, apostilla.

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Por Txema Ybarra

Los montes circundantes seguían teñidos de blanco, mientras que en los caminos la nieve se había transformado en miles de charcos; a merced de las corrientes de aire, la niebla se entretenía entre el robledal. Subió de repente la temperatura y el cielo acabó por despejarse, exponiéndose la arquitectura de RCR con particular desnudez al paisaje de la comarca prepirenaica de La Garrotxa (Girona): no podía camuflarse entre las hojas de los árboles y el sol incidía en cada detalle, dibujando con nitidez los contornos frente al pasto, la calada hojarasca y la roca basáltica. La propia naturaleza parecía juzgar la obra de Rafael Aranda (1961), Carme Pigem (1962) y Ramón Vilalta (1960).
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Por Txema Ybarra

Sabíamos poco más que Juan Herreros había habilitado un espacio expositivo para una colección de arte contemporáneo en el número 5 de la plaza de la Independencia, junto a la Puerta de Alcalá, y hasta ahí acudimos, preparados para lo que fuese. La insistencia periodística había conseguido abrir la puerta del inmueble, pero eso era todo. “Ya lo veréis cuando estéis dentro. Los clientes son muy reservados”, nos decían desde el estudio para tranquilizarnos. Así que entramos a ciegas. El límpido cielo seco de Madrid dio paso a la penumbra de un estrecho vestíbulo. Refulgía con luz propia un inmenso cuadro que parecía de Roy Lichtenstein pero que en realidad lo firmaba D*Face, un maestro del graffiti británico que se divierte homenajeando a otros. Sobre un andamio, un chico con barba, pantalón de chándal y camiseta blanca se peleaba con unos focos, mientras una chica pelirroja con pantalón vaquero y camiseta de tirantes tapaba la puerta con papel kraft para evitar miradas indiscretas. Mejor era avanzar.

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Por Txema Ybarra

Desde sus cimientos hasta su estructura, pasando por su fachada de 102 metros de altura, la vieja sede del Banco de Bilbao en Madrid (1981) es un rascacielos repleto de decisiones originales y con justicia está considerado una de las obras maestras de Francisco Javier Sáenz de Oiza. Pero como les pasa a todos los grandes creadores, en la larga carrera de este maestro de la modernidad también hubo momentos bajos. Sin duda tocó fondo con el Palacio de Festivales de Santander (1990), una suerte de teatro griego plantado en los antiguos muelles de los astilleros que no gusta a nadie. Ni siquiera quedó contento su autor, que lo definió como “un pato” que volaba, nadaba y andaba pero que todo lo hacía medio mal. Por faltar, faltaba hasta el foso de orquesta.

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Por Txema Ybarra

De forma inconsciente, esperas que Norman Foster (1935, Manchester) sea un tipo alto. Será por la inmensidad de lo que ha construido. Aeropuertos desde China hasta Panamá, rascacielos de todo tipo, puentes interminables… Es, sin embargo, un señor de baja estatura y delgado. Claro que a sus 81 años también se le puede calificar de coloso, por no llamarle monstruo, dada la energía que gasta. A primera hora de la mañana se había hecho 50 kilómetros subido a la bici, una minucia para él: de media recorre 250 por semana, un entrenamiento para grandes gestas como subirse en verano los puertos de los Alpes o ir pedaleando de París a Berlín (1.048 kilómetros), ruta cubierta hace pocos meses. En invierno aún practica el esquí de fondo y una vez al año, cumpliendo con el ritual, completa una maratón de 42 kilómetros.

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Por Txema Ybarra

Piero Lissoni (23 de julio de 1956. Milán, Italia) está de resaca. Hace pocos días que terminó el Salón del Mueble en su ciudad, y un año más hubo que echar el resto: casi todos los implicados en la industria del mobiliario esperan a esta cita para mostrar ahí sus novedades; las demás ferias del ramo se diría que viven de las migajas que la ciudad italiana les deja. Y por si fuera poco, la actividad es igual de intensa fuera del recinto ferial: fiestas, exposiciones, ‘pop ups’… Es inconcebible llegar a todo. Ni siquiera a la mitad de la mitad. En todo este tumulto, el diseñador italiano se mueve como pez en el agua. “Me encanta ese nivel de adrenalina que implica estar en tal cantidad sitios en tan poco tiempo. Es una oportunidad increíble poder contemplar tantas cosas de una sola vez”, comenta el milanés, quien presentó, entre otras muchas piezas, unos coches de juguete en edición limitada para Kartell, una cómoda transparente para Glas Italia y una estantería de colores para Porro. Semejante inmensidad, que muy pocos pueden abarcar, también le lleva a admitir que “es un bonito sueño que a veces tiene un poco de pesadilla”.

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Acaban de volver de Kabul de recibir un premio y ahora preparan la maleta para volar a Bagdad y recoger otro. Victoria Garriga (Barcelona, 1969) y Toño Foraster (Bilbao, 1968), matrimonio y socios del estudio con sede en Barcelona AV62, ganaron a finales del pasado año el concurso convocado para construir el nuevo Museo Nacional de Afganistán y, a principios del mismo, el que les adjudicó la urbanización del distrito de Adhamiya, en la capital iraquí. Sin casi darse cuenta, han pasado de hacer viviendas y otros proyectos en España –escuelas, bibliotecas, museos…– a trabajar en una de las regiones más peligrosas del mundo. En un lado, contribuyen, con el diseño de un edificio emblemático, a devolverle la identidad cultural a un país desmembrado por la guerra; en otro, tienen como meta regenerar un barrio de 400.000 habitantes donde los ataques suicidas y los coches bomba llegaron a ser una rutina diaria.

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Leis es el típico pueblo de postal suizo. Levantado en pendiente a 1.500 metros de altitud, en invierno se cubre de nieve y hasta el mismo empedrado descienden las pistas de esquí. Sus casas están hechas en piedra y madera, y nada desentona. Hasta aquí llegaron hace tres años, para aislarse de todo, Annalisa y su marido Peter Zumthor, premio Pritzker de arquitectura (el Nóbel del oficio). Respetando tradiciones pero en un lenguaje contemporáneo, construyeron dos casas con espectaculares vistas al valle.

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